El escritor, la última película de Roman Polanski, desarrolla una trama de crimen en la sombra, conspiración internacional y CIA (qué thriller político no andaría cojo sin la conyuntura de los del pentágono), prestándole sólo un poco más de verdadera atención que la que Hitchcock dedicaba a sus MacGuffin. La idea es que el protagonista está metido hasta las cejas en un embrollo que ni le va ni le viene, en el que se expone a perder más de lo que imaginaba, y del que no puede salir, principalmente, por su irrefrenable impulso de conocer la verdad; el interés reside entonces en explorar este personaje, en los sutiles elementos, desconcertantes y raros, que trasforman su rutina en una pesadilla de creciente paranoia, y en cómo la inexorable fatalidad le persigue y condena desde el instante en que acepta su encargo.

No descarto que Polanski se interesara por la novela de Robert Harris por sus claros parelelismos con las administraciones Bush y Blair, ni creo que le importen un pito las actuaciones de los mismos, o que no haya en la película un aire de denuncia; quiero decir que lo que separa a El escritor de la caterva de thrillers políticos que a docenas se estrenan cada año, es la armoniosa cristalización de las obsesiones que caracterizan la filmografía del director. No es un largometraje más de corrupción y poder porque aquí la culpa, el destino trágico, la desconfianza y el miedo, vistos por Polanski, son los que dominan la película y le dan su valor diferencial.

Hay incontables detalles que crean esa atmósfera pegajosa e inquietante -que resultará familiar a los que conozcan Chinatown, Repulsión, El quimérico inquilino, La semilla del diablo…-: las pertenencias materiales del primer escritor, muerto en circunstancias sospechosas; el gris permanente, sucio y triste, de la isla; el esfuerzo inútil poner una bici en marcha en medio de densa gravilla; el mar azul oscuro, siempre rizado; barrer una terraza al tiempo que el viento la cubre de arena. Además de servir a la historia, la puesta en escena compone un ritmo y una estética acordes -pero independientes- que son los auténticos protagonistas.

En este sentido, Jim Emerson escribe en su blog:

Estando sentado, sonriendo a la imagen final (porque era la absurda e inevitable conclusión a la que sabías que Polanski apuntaba), un tipo detrás de mí gritó: “¿Éso es todo? ¿Ése es el final?”. Vaya si lo es, y aunque puede que no te guste en términos narrativos, formal y temáticamente es justo donde tenía que acabar.

(Posible SPOILER) Exacto. La última imagen de El escritor me recordó a la de Un tipo serio, no por composición ni similitud temática (que podría argumentarse que la hay), sino por lo bien que pone fin a todo lo anterior. Ese fuera de plano que desperdiga cientos de folios llenos de (¿falsas?) memorias tiene todo el sentido del mundo.

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